Mamã

Há uma semana que só já

penso a cada instante na mamã.

Com um cesto rangente nos braços

ia ao sótão, num desembaraço.

Eu era ainda homem sincero,

gritava, os pés em desespero.

Deixa pra outros a roupa tesa.

Leve-me a mim ao sótão, não peso.

Mas subia, estendia, calada,

sem um ralho, nem sequer olhada,

e as roupas em luz, num frufulhar,

volteavam, esvoaçavam no ar.

Não chorarei, que tarde é já, antes

observo como ela era gigante –

seu cabelo ruço no céu vaga,

o azul dissolve na celeste água.