Io, violoncello guasto di dio, son muto

Qui non cercar suoni. Io il silenzio sono.

In questo pianeta Terra io sono

Come il violoncello avvistato

In una stanza signorile, nel canto.

Le corde sono recise. Sul collo

È gettato un muto nero velo.

Eppur non è un oggetto sentimentale.

L’ha avvolto la polvere d’anni di pace.

Sopra è stato inciso tanto strazio,

La sua quiete è sacra come al solitario

Che delle parole ha già obliato

Negli anni solinghi,- e sull’uscio del vano.

S’abbandona sulla sua vita persa,

Però non ricorda la vecchia pena:

Come se una fine foschia distante

Sanguinasse il tramonto abbondante,

E farebbe più divin, più bello e arcano

A cui il silenzio sta solamente.

Tutti gridino pure fortemente

Guasto io, violoncello di Dio, muto sono.