À la recherche...

Serate miti, anche i vostri ricordi saranno nobilitati!

Dai poeti e dalle giovani spose contornata tavola

brillante dove stai scivolando sulla mota del passato?

dov’è la notte, quando gli amici arzilli, bevevano

allegramente pinot grigio, dai sottili, brillanti calici?

Intorno la luce della lampada versetti fluttuavano,

sulla cresta metrica si cullavano brillanti aggettivi verdi,

vivevano i morti e i prigionieri erano a casa, amici vecchi

spariti, da tempo deceduti scrivevano poesie, con

la terra dell’Ucraina, Spagna e delle Fiandre sul cuore.

Alcuni combattevano, digrignando i denti correvano

nel fuoco, perché non potevano far’ altro, mentre

intorno a loro, sotto la coperta lurida della notte,

la compagnia dormiva impaurita, pensavano alla propria

stanza, che in questa società fungeva da isola e da grotta.

A volte viaggiavano nei carri bestiame blindati, assiderati,

senza armi stavano fermi nei campi minati, altre volte,

sono andati volontari, muti, con le armi in mano, sapevano

che quella guerra era questione loro, e ora nella notte,

l’angelo della libertà veglia sul loro grande sogno.

A volte…non importa. Che fine han fatto le grandi bevute?

Volavano i precetti, s’accumulavano i frammenti delle

poesie e si moltiplicavano le rughe intorno la bocca

e sotto gli occhi delle giovani donne; negli anni cupi

della guerra s’appesantivano le ragazze dai passi di fata.

Dov’è quella notte, la taverna, la tavola sotto i tigli?

coloro che son ancora vivi, quelli alla guerra costretti?

cuore mio sente la loro voce, la mano la loro stretta,

cito le loro opere intravedo la grandezza della loro statura,

e misuro (prigioniero muto), - in cima alla straziata Serbia.

Dov’è la notte? quella notte non ritornerà mai più,

e a quel che c’era, la guerra dà una diversa prospettiva.

Son seduti alla tavola, nascosti nei sorrisi delle donne,

berranno dai nostri bicchieri, coloro, che insepolti

dormono nei boschi lontani, sui pascoli stranieri.