Lud je ko se sruši     pa ustane posle stanke

Som en besatt: han sjangler, faller, reiser seg på ny,

i s bolom skitničkim     pokrene kolena, članke,

pa ipak ide dalje,     na krilu sulude pesme,

går innbitt på, med verk i kne, med føttene som bly.

zalud ga mami jarak,     ostati ipak ne sme,

i pitaš li ga zašto?     daće ti valjda odgovor škrt,

Hver gang han stuper, står han opp, som løfter vinger ham!

da žena ga čeka i      neka mudrija smrt.

Al ipak lud je svako     ko se nada boljoj smrti;

Forgjeves lokker grøftens hvile. Alt han tør, er fram.

nad domom mu se     davno još samo vetar vrti,

zid je već porušen,     polomljen šljivik leži,

Og spør du hvorfor, mumler han kan hende om et sted

i od strave noć se     nad domom mu ježi.

O, kako bih verovati     mogo da nije samo kratak

der konen venter, og en død i alderdom og fred.

san sve to što vredi     i da ima dom za povratak;

o, kad bi ga bilo!     i ko negda na svežoj verandi

Den stakkaren må være gal, for siden lenge rår

zujale bi pčele mira     dok se pekmez hladi,

a baštu bi oblio     umirućeg leta hod,

jo bare lukt av brann og øde over hjem og gård.

međ granjem bi se     ljuljao zreli, goli plod,

čekala bi me Fani     pred plotom tim što peva,

I grus er falt hver vegg, og knekket hagens plommetrær,

i padale bi senke     tromoga popodneva

sve će to možda biti!     mesec je visoko propet!

all nattens myke ømhet splintret. Angsten skriker der.

Ne  prolazi, prijatelju,     zovi me! ustaću opet!

Å, trodde jeg som han at alt mitt hjerte lukkes om,

så verd å elske, ennå finnes, ennå roper: kom!

at bier ennå summer bak den gamle svalgangs dør

der plommesyltetøyet kjøles duftende som før,

og hagen middagsdøser. Sakte gynger på hver gren

de nakne frukter over sensomrens solgylne plen ...

Og venter ikke Fanni, blond mot hekkens røde kratt

i skumringen? Se, alle skygger lengter mildt mot natt.

Kan ennå allting bli som før? Så rund er månen nu.

Min venn, gå ikke fra meg. Rop! Jeg reiser meg som du.

Bor, 15. september 1944