O Diabo antigo

Do Oriente veio em manto de púrpura

na aurora primordial das rimas.

Com ébrio prazer veio, a cavalo,

com seu instrumento, cantando,

sentou-se ao lado o Diabo antigo.

Rude jovem, canta-me ao ouvido,

bebemos, bebemos e eu escuto.

Em longas filas albas deslizam,

vermelhas, e à minha janela

elas batem, embriagadas.

Do Santo Oriente a felicidade

perdida, este infame presente

e o futuro-bruma atraente

dancam sobre uma mesa ébria,

e luta comigo o Diabo antigo.

Numa ruim jaqueta eu cabeceio,

púrpura sobre o Diabo antigo.

Crucifixo, duas velas, dor.

Grande e sem fim triste torneio,

e o vinho espalha-se na mesa.

Desde os velhos tempos babilónicos

luta comigo o Diabo antigo.

Esteve lá talvez um avô devasso

e desde então é meu cumplice,

meu pai, meu deus, imperador.

Bêbedo Apolo de rosto irónico,

seu manto cai, espera o cavalo,

mas segue o baile e o torneio ruge.

Na mesa de sangue coberta,

o corpo ora vai, ora vem.

«Senhor, meu companheiro benévolo,

deixa-me ir, pesa-me a cabeça.

Já tive coisas boas de mais,

muitos vícios, noites, desejos,

meu pai, já tive assaz de amor.»

Comendo, dou-lhe a lira quebrada,

o quebrado coração, e ele ri.

Veloz vai, vem, corre a Vida sob

nossa canora, em sangue e ébria,

santa janela de taberna.

«Senhor, luta com outro, a alegria,

para mim, não é alegria.

Fama e ebriez são enxaquecas.

Em torpes sonhos se gastaram

as soberbas garras de leão.

Senhor, meu torrão é o torrão húngaro,

seco e estéril. Que quer teu grande

incitamento à embriaguez?

Que vale de vinho sacrifício,

de sangue? E o homem, se é húngaro?

Senhor, sou pobre servo errante,

um grande louco consumido,

porquê beber até rebentar?

Não tenho dinheiro, esfumou-se

a fé, perdi a força, morro.

Senhor, tenho mãe: santa mulher.

Tenho Leda: bendita seja.

Tenho um par de clarões dos meus sonhos,

um, dois adeptos. Sob a alma,

um grande pântano: o horror.

Haverá mesmo, talvez, um, dois cantos,

uma ou duas canções lascivas,

grandes e novas, mas quero cair,

eis, sob a mesa, na ebriez

deste torneio primitivo.

Senhor, deixa ir teu servo triste,

nada existe, só a Certeza,

a primitiva Certeza, a ruína

certa, não me encantes, embriagues,

batas. Senhor, não bebo mais.

Sinto náuseas, grande repugnância,

o corpo cansado e doente.

Pla última vez á tua frente

me inclino e o copo deito ao chão.

Senhor, eu a ti me submeto.»

E vejo como salta a cavalo,

me bate no ombro, ri muito,

e cantos pagãos, albas alegres,

ventos ardentes embruxados,

transportam-no para a distancia.

Voa de Oriente para Ocidente,

pra novos torneios pagãos

corre, e eu, de crucifixo, copo

partido, corpo frio, alegre

e hirto caio sob a mesa.