A verdadeira

Em cada mulher procuravas a mãe,

que te perdoasse antecipadamente,

aquela que de manhã fosse o pão branco

e à tarde a tua sopa quente.

Uma estava na cama, outra na tua alma,

uma era sábia, outra era bela.

Numa só mulher não pode existir tudo.

Uma era tigre, outra gazela.

Mas a verdadeira faltou-te sempre,

a mulher doce, a das mãos firmes,

que do coração viesse arrancar-te

espinhos, facas do suplício.