Sonntag (Vorsicht ist geboten…)

aus der Serie „Brotzettel“

Vorsicht ist geboten, denn reife Kirschen streifen an meinem Knie,

mit der Achselhöhle reiße ich ganze Brennesseln mit der Wurzel aus,

ein aufgescheuchter Vogel huscht knapp an meinem Ohr vorbei

auf einen anderen Baum, und beim jähen Sprung zurück

lande ich in einen rostigen Topf.

Die schmeißen nämlich alles Mögliche herüber, Pfannen, Töpfe,

platte Gummibälle und sonstiges, was wir hier ja noch

gebrauchen könnten, und tatsächlich, wenn es nur eine Form hat und

jemandem gehörte, etwas Regenwasser von gestern oder noch früher

auffing, wenn sich darin das abgestandene, braune Licht, das in diesem Garten

sonst niemand sein eigen nennt, widerspiegelt, dann

ringt es für einen Moment Bewunderung ab,

und nachher fahre ich sowieso weg.

Aber wenn sie einen lebensgroßen Esel, aus Stoff genäht und mit Fetzen

ausgestopft, in weitem Bogen herüberschleudern,

dass ich ihn auffangen soll, die Straße entlang tragen, damit er sozusagen

alles gezeigt bekommt und auch selber gesehen wird, Begegnung also,

künstlich herbeigeführt, oder eine schwache Botschaft

aus einer Welt der Handarbeit, während ich weiß,

aus mir selbst stülpt sich etwas nach außen, grau und weich,

hat einen Schwanz, dies trage ich geschultert, zum Weitergeben am Ende,

dann ist das etwas anderes, dann entfliehe ich selbst der Flucht,

ich laufe vorwärts auf dem Dach eines rasenden Zirkuszuges,

der weiße Clown mit dem abgenutzten Aktenkoffer mir auf den Fersen,

er will die Kirchensteuer für die letzten zwanzig Jahre eintreiben,

aber in Eiern passt das auch. Finsternis, Tunnel.

Ich rühre mich kaum, will bloß einem schwingenden Uhrenstachel

ausweichen, und stoße trotzdem mit dem Ellenbogen

einen bekränzten Dreierkran um.