Onkel im Süden

Wie kannst du noch das einsame, mummelnde

Väterchen einer griechischen Insel oder

einer Vorstadt Johannesburgs sein?

Mit Geheimnissen, unendlich finstren, mit was sonst?

Mit Blutschande oder Nazi-Vergangenheit

oder Bankraub oder nur Steuerbetrug,

auf dem, je älter er wird, die Spuren einer

plastischen Operation immer stärker hervortreten.

Es rätseln die Verkäufer und der Kellner,

wenn er in die Gaststätte schlurft

und mit seinem Akzent Tag für Tag

das Gleiche verlangt:

wodurch er wohl den Verstand verlor, denn

wegen irgendwas musste er ihn verloren haben.

Denn es steht im Buche geschrieben,

es steht dort drinnen. Zwiegespalten. Dieses

alte Wort verwendet

dies Buch dafür.

Auf der Straße sieht er Kartenspielern zu,

und die Kartenspieler sehen nicht mal auf.

Er wäre nicht mal eine Kreuz Drei wert –

nur der Stoß Karten wäre

ohne ihn leerer.

Mürrisch, wortkarg ist er. Sein

fremder Körper schluckt das

hiesige Licht gänzlich, doch es

glänzt hier ja ohnehin alles.

Ein ehrlicher, in sich zusammengesunkener Stern,

außerhalb der Zeit, ein schwarzes Loch.

Sag nicht, dies Buch sei romantisch, alt, ungenau

und naiv! Denn eine Neuausgabe gibt es ohnehin

nicht und wird es auch nicht mehr geben:

Rien ne va plus! In unseren Herzen steht es geschrieben.

Wirst du kein Onkel im Süden,

warst du auch hier kein Mann.

Éva Zádor und