Rosée

Trapu, et seul, et gonfle;

L’arbuste rêve et danse,

Un blanc papier y ronfle,

Bouffant, quelconque, et rance.

Le bleu du ciel grisonne,

La chair du vert est drue.

Vapeur des monts qui sonne

Avec ma chanson nue.

Or bien, j’œuvrai, fidèle,

De bruits prairie éprise;

O ciel, au poids rebelle…

Déjà la chambre est grise.

Mon âme est simple et lasse.

Qui sait? Peut-être bonne.

Je tremble et suis l’espace

Où l’astre, éteint, frissonne.