Da tempo non risuonano più i giorni di Saffo

Muore la poesia lirica. Abbiamo strapazzato

il suo corpo – violino da ragazza delicata,

costringendola a emettere suoni sfrenati,

oggi è in grado solo di gemere e rantolare

come un moribondo… il suo lamento

non ha più ritmo, ne parola, ne misura:

la mente aperta e il cuore musicale

non parla, solo il polmone ansima, solo

la gola grida e lo stomaco stordito sogna.

La poesia lirica svanisce, quest’epoca è muta.

Anima, a chi ti rivolgi? Dicono, devi

gemere lo strazio dei milioni, siamo fratelli

e a cosa serve la parola, se è soltanto tua?

Ma, Dio mio, è fratello colui, che non

intende il lamento di suo fratello, se non

è anche suo? Il mondo è egoista: solo la

miseria comune, la febbre, il disordine

comune balbetta – il resto è silenzio, solitudine.

Muore la poesia lirica, e l’amore è

silenzioso, come il bacio delle colombe.

Oh, mia amata! il canto è per noi stessi.

Da tempo non risuonano più i giorni di Saffo.

Baciami! La poesia lirica muore, la vita

mesta si rifugge nel silenzio della coppia.

Un tempo, l’uomo era un uomo, il suo cuore

batteva per l’altro, cuor di fratello; - oggi

è gregge, che rumina sulla propria miseria.

Sii isola e aspetta il levarsi del sole dalla palude!

Dai bozzoli strani possono nascere farfalle.

Che ne sai? Gli Dei muoiono, l’uomo vive.