Giovedì

A New – York, in un piccolo albergo,

T si legò un cappio al collo,

chi da tanti anni vaga senza patria

per quanto può vagar' ancora?

A Praga, un esiliato in patria,

J M mise fine alla sua vita.

Da oltre un anno neanche P R scrive,

forse morto, riposa sotto le radici morte.

Era un poeta, emigrò in Spagna,

gli occhi velati dalla tristezza,

chi è prigioniero è alla libertà anela,

può mai gridare davanti un coltello che sfavilla?

Se strada sua è terminata;

davanti all'infinito a gridare come fa,

incatenato e senza patria

può rivendicare la propria vita?

Quando l'agnello feroce diventa,

e la tortora di carne cruda si ciba,

quando sulla strada il serpe fischia,

e ululando il vento soffiar' comincia.