Il vecchio penitenziario

O, la pace dei vecchi penitenziari,

il bel patimento antico, la morte,

la morte del poeta, un quadro nobile ed eroico,

il linguaggio articolato che astanti trova, -

com'è lontano ormai. Chi si azzarda

a muoversi ora, il vuoto dovrà affrontare.

Nebbia piovigginosa scende. La realtà è

come un vaso di coccio spaccato,

non tiene più la sua forma, aspetta soltanto

di spargere le sue schegge maligne.

Che ne sarà di chi, parla pro forma,

finché vive,finché vivere potrà,

di ciò che esiste, - a giudicar cosi insegna.

E vorrebbe insegnar ancora. Ma è andato tutto a pezzi.

Perciò sta seduto e sta a guardar. Non può più farci niente.