Unglückliche Liebe 7.

Wie der Hirsch, der schwer getroffen

Von des Jägers sicherm Pfeil,

Fleiht – zu spät – die Wund' ist offen,

Und er findet niergends Heil;

So hab' ich mich abgewendet,

Als ihr Aug' in meines sah;

Doch schon war der Pfeil gesendet,

Schon das Weh im Busen da.

Aber, ach, mein scheues Rennen

Mehrt des Giftes tödtlich' Brennen!

Weh, du armes trübes Herz,

Nie enteilst du deinem Schmerz.