Beschwörung

Und wenn der Reisende Bär keinen Durst

und keinen Hunger hat, wenn ihm weder kalt noch warm ist

und ihn weder Müdigkeit noch Unruhe quält

und er weder Schmerz noch Freude verspürt, dann wird

die Wunde deiner Liebe mit zwei Geschichten geheilt:

Die Frau, die in eine Stadt reist in der sie ohne Angst

lebt, und wohin ihr der Mann nur mit komplizierten

Reisegenehmigungen folgen könnte und ihr nicht folgen

will, und dort die Frau eines Abends weinend und würgend

das Papier mit der Telefonnummer des Mannes ißt, um sofort

die Nummer aus dem Kopf zu wählen und dem Mann

zu sagen, daß sie ihm alles wegnehmen wird, alles, denn

von diesem Augenblick an ist sie in dem kleinen rumänischen

Dorf geboren und nicht der Mann und, daß ab jetzt sie

am linken Knie die kleine Narbe hat und nicht der Mann,

und daß von dem heutigen Tag an, sie die harten Brustspitzen

der Frauen, deren Körper sich unter dem Gewicht des Mannes

aufbäumen, küssen wird, und nie wieder der Mann, aber

auch diesmal hebt keiner den Hörer ab.

Die Chronistin, die träumt, daß sie in einer Stadt spazieren

geht, wo es viele Cafehäuser gibt und letztendlich in eines

hineingeht, vor dessen Tür sich zahme Schakale sonnen.

An einem der Tische erblickt sie einen Mann und eine Frau,

die sich ihre Zungen zustrecken. Die Zunge der Frau ist

türkisfarben, die Zunge des Mannes karminrot. Mal

nähern sie sich, mal entfernen sie sich, ohne sich zu berühren.

Die Chronistin geht näher an den Tisch,

um sich zu vergewissern, daß sie sich nicht berühren, aber

in diesem Augenblick platzen ihre Augen auf und

aus den Augen schwirren kleine Mädchen heraus und

quietschend rennen sie los um Zuckerwatte und leuchtende

Bonbons und Lutscher zu kaufen. Die Chronistin

greift blind nach dem muskulösen Arm der Riesenfrau,

in deren Gesichtsporen Fliegen dösen und fortfliegen

als sie zu singen beginnt:

»Männerzunge und Frauenzunge

Frauenzunge und Männerzunge

Papier und Brunnen: Die Brunnenfrau löst das Papier auf

Schere und Papier: Die Männerschere schneidet das Papier

Brunnen und Stein: Die Steinfrau versperrt die Brunnenfrau

Schere und Stein: Der Steinmann stumpft die Schere ab

Brunnen und Brunnen: Im Brunnen versinken

Mann und Frau,

Schere und Schere: Stein und Stein

Frau und Mann: Frauenstein und Männerschere

Männerpapier und Frauenpapier, Scherenfrau und Steinmänner

Mann und Frau: ich und ich

durch meine linke und rechte Schläfe dringen eure Zungen

in meinen Kopf und dort berühren sie sich.«

In diesem Augenblick spürt die Chronistin, wie sich einer

der gezähmten Schakale der Riesenfrau an ihren Schenkel lehnt.

So, ein wenig vom Gewicht des andern auffangend

ruhen sie sich eine Weile aus.

Am nächsten Morgen ist das Ungeheuer sonderbar gesprächig:

»Bitte, du kannst jetzt gehen, geh, draußen ist schönes Wetter,

trink einen Milchkaffee auf einer der luftigen Terrassen, lies

die Tageszeitungen durch. Mach einen Spaziergang und denk

nicht an mich. Unnötig, denn sobald ich dich brauche,

such ich nach dir.«

Draußen ist der Himmel fast weiß, so glühend die Sonne.