La vision

Le bleu. Le vert. Le lit du fleuve.

Métamorphose des objets.

Et la fanon dont la vision tapisse la paroi

de mon crâne comme un cinérama.

Même la nuit les objets me réveillent,

le mur a des aurores boréales,

couteaux de lumière : seulement

des meubles — et, telle fougére,

me font dresser sur mon séant,

sur le dos compliqué, pourri depuis

longtemps, les spores

comme d'avion la vue

d'inextricables métropoles.

Car elles sont vives, elles sont vives,

toutes les images sont vives,

ce grouillement muet nous aveugle

et ce va-et-vient et tette procession

de l'étain, du soufre, des oiseaux,

et les vols repliés

de par la densité d'astres sans dimension

qui ont perdu leur épiderme d'électrons,

coefficients en boule façonnés

qui toumoient, sans trêve toumoient

dans un présent brûlant sans cesse

où n'est point le moindre interstice.

J'habite un arbre.

Son feuillage hors de toute saison,

il monte jusqu'au ciel, au balbutiement

et je vois fourmiller, mûrissantes,

ses enveloppes.