Poème des ténèbres

O morne saison des veillées!

La nuit d'encre aux feuilles rouillées

Dès six heures, sur les jardins,

Goutte a goutte répand son tain;

L'arbre mort déjà se délite,

Et toi, de ta vie qui s'effrite,

Perçois-tu le long chant d'exil,

Comme si s'en rompait le fil?

Oh! Dis-moi, lorsque ta main porte

Dans le café qui réconforte

Le sucre blanc, ne crois-tu voir

L'ombre tisser son voile noir?

Et regarde: l'épais liquide

Sournoisement, comme l'acide

S'infiltre en chaque bloc épars

Et le ronge, de part en part.

C'est ainsi que la nuit sinue

En toi, franchissant les issues,

Et portant son remugle amer

En chaque fibre de ta chair;

Jusqu'á l'instant où, de ta face,

Ne restera qu'un bloc de glace

Qui fond, dans le breuvage amer

D'un dieu, maître de l'univers.