L’anno nuovo

1918.

Sui miei nervi musica apocalittica

s’infuria, il mondo è un babelico letto

puerperio, che trema e scricchiola nel

liquido sanguinoso – ohi, ch’è colui,

che tra i dolori, tra i dolori travaglia?

Sono io, sei tu, siamo noi, siamo diventati

tutt’uno in quest’apocalissi dello strazio,

ci dimeniamo in questo convulso letto

sanguinoso e scorrazziamo come ratti

sotto i piedi enormi, ohi! Nell’aria, fetida

dai cadaveri, scintillano falciole sanguinanti

e incruenti, la peste alita addosso, dai

castelli d’ossa musica estranea suona

e si diffonde il paradiso delle tempeste.

Cielo e terra, cosa avete da dire? Cielo, cosa

porti con te nell’anno nuovo? La terra tace,

gira tetramente nel suo inverno inclemente –

ma un giorno dovrà svegliarsi, e allora cosa

dirà con la sua bella e immutata primavera,

con i suoi boschi distrutti, cosa dirà con le sue

forze vive, cosa dirà con i suoi fiori selvatici

dai mille occhi loquaci, che nascono sui suoi

terreni dannati – Uomo, tu depravato, cattivo,

sanguinoso giocatore d’azzardo, rinvenendoti

sul prato, dopo la notte in cui hai perso al gioco,

come guarderai negli occhi dei fiori selvatici?