Come un insolito messaggero

Come un insolito messaggero, che non sa niente di

nuovo perché d’estate stava seduto in cima al monte e

se di sera sotto di lui s’accendevano le luci della città, non

gli sembravano né più grandi, né più vicini delle stelle,

sentendo un rombo, provò indovinare: macchina o aereo?

o motore sul Danubio levigato? se dalla valle arrivava

un fragore sordo, poteva pensare, laggiù i muratori stanno

costruendo una casa, o il vicino astioso sta provando

la mitragliatrice oltre il fiume -  per lui era lo stesso!

si sa, la razza umana è sciocca, è irrequieta, rovina anche

il  buono, costruisce per secoli, e per una baruffa infantile

fa crollare tutto di nuovo;  per lui è più urgente l’amaro

bottino delle bande, che il rifiorir della terra, l’avvamparsi

dello spirito e dell’amore sino al cielo accecando gli Dei

testardi – questo lo sapeva bene il messaggero della

montagna e si nascose, lontano dalle notizie; ma quando

il vento arriva sibilando, se il sole è spietato mentre

s’allontana guarda con sorriso voluttuoso, come si

spengono per lui nella tristezza le sue amanti, le fronde,

pencolano come ballerina  malata, che muore nel mezzo

della danza:

allora il messaggero s’alza, prende il bastone, s’avvia

verso i valli popolosi, come incalzato da una grande

notizia, se gli chiedono della notizia, grida: è autunno!

annuncia come notizia grande, quel, che tutti sanno:

è autunno!

è così anche per me, conoscitore di grande novella: come

il picco, quanto più è la neve sulla sua testa, tanto più

sorgenti premono, così trabocca dalle parole il mio vecchio

cuore; eppur che notizia porto io? e che m’importa delle

notizie? il mondo è in ebollizione, i giorni son in

competizione con gli anni, gli anni con i secoli, i popoli

folli son irrequieti: che importa? Io contemplo solo

l’autunno, sento solo l’autunno, come le piante sagge

e animali miti, sento, come la terra si volge verso le aree

languide del cielo, languisce il suo respiro, come quello

degli amanti, oh, santo Ritmo, ritmo grande dell’eterno

amore, ritmo degli anni, ritmo della poesia di Dio, com’è

piccola ogni vicenda umana! sento i passi dell’inverno,

la tigre bianca s’avvicina, poi si distende sul paesaggio,

digrigna i denti, morde, poi solleva i suoi membri fiacchi

e s’avvia, il paesaggio è chiazzato dai suoi peli dispersi,

procede e sparisce nella giungla della primavera nuova.