Questo giorno pure

Questo giorno pure,

Come altri.

È passato. Fine.

Questa sera pure,

Come altre.

È venuta. Pace.

Umile pace,

Ma che grato

Anche accetto,

Bello è il riposo

Pur se l'uomo

La pugna ha perduto.

Strana pace:

Calata nel buio

Essa tace,

Come occulto

Fiore notturno

Che nel crepuscolo

Color ebano

È solamente

Profumo silente

Che l'uomo riesce

Ad occhi chiusi

A fondo aspirare

Obliando,

Trasognando,

Non chiedendo

Quel profumo

Da che petalo

Si effonda:

D'un bel fiore

Come il giovane,

Come il nudo

Bocciolo di rosa

Color aurora

Dal gracile derma,

O d'una vecchia

Stanca rosa

Che al mattino

In terra si sfoglia

Muta alla polvere

Confondendosi?