Le Danaidi

Giù nell’aldilà silente, nel mesto aldilà asfissiante,

tra gli asfodeli,

dove asfodelo non si muove, l’albero del dolore non

scuote le sue fronde,

non cadono i petali dei fiori di papavero, perché là

il vento dorme profondamente,

dorme profondamente sul suo letto di asfodelo, non parla,

dove i laghi si stendono come specchi d’acciaio, ciglia

assopiscono

facilmente, s’addormentano, perché il vento, che ventila

le ciglia, colui, che increspa

le acque, di là non è mai passato;

nelle anfore enormi, anfore d’alabastro, cinquanta donne,

cinquanta peccatrici,

attingendo col vaso snello, attingendo, poi svuotando

meste, dannate

donne versano l’acqua eternamente,

cinquanta meste donne dannate invano versano il liquido

prezioso

nelle enormi anfore d’alabastro, l’acqua attinta dal Lete

preziosa,

non è mai sufficiente.

Enormi, snelli alberi di dolore non scuotono mai i loro

rami: - ogni

ramo è un’anima, mesta antica anima suicida, che or

senziente vegeta

sull’albero muto, eppure stende inconsciamente la fronda

immobile,

immobile e cupamente, attraverso il prato,

attraverso il prato, dove il Lete (perché il prato è di Lete)

con l’acqua lercia

dai cento peccati in esso lavati, con l’acqua lercia dai

atavici peccati dimenticati,

scorrendo in tondo non svanisce,

non svanisce, non giunge al mare, ma gira sette volte in

tondo e torna

in sé stesso: dove cinquanta donne dannandosi invano,

in cinquanta enormi anfore,

riversano le lacrime e l’acqua invano,

a volte attingendo, a volte svuotando, invano, perché

i cinquanta recipienti stregati

sono incolmabili, son come la bassa marea che decresce,

si ritira

e le cinquanta peccatrici l’acqua di Lete nelle anfore

d’alabastro in eterno

invano versano.

Cinquanta donne dal corpo d’alabastro, coi capelli

corvini, senzienti, eppure

inconsce versano e senza sosta intonano un canto per

metà compreso,

cinquanta meste donne dannate, che dal mondo dei vivi

con sé portata

nelle loro anime ritornante e per metà compresa paura

con voce soffocante cantano:

“Abbiamo ucciso i nostri mariti, cinquanta grandi uomini

valorosi e amavamo,

Dio solo sa chi amavamo, dalla brocca del desiderio

abbiamo attinto, attinto, svuotato, lassù nel mondo verde,

sotto il sole dorato –

“Parole perdute ritornano nelle nostre anime buie, come

luci cadenti della strada

nell’oscurità delle grandi stanze; cosa significano? invano

proviamo a ricordarlo;

cosa significa: amare? cosa: desiderare? e abbracciare?

nell’oscurità invano interroghiamo le ombre.

Cantiam’ pure: Li abbiamo uccisi – e ricordiam’: i nostri

mariti, cantiam’, sebbene non capiamo, e attingiamo,

e svuotiamo;

tanto non siamo in grado di smettere, e cantiam’, sebbene

non capiamo,

perché altrimenti v’è mutismo, e il mutismo fa tanta

paura! è muta la tenebra infinita:

la tenebra non parla”.

Così cantavano le cinquanta donne, cinquanta meste

donne dannate,

dai capelli corvini così simili l’una all’altra, cinquanta

sorelle dal corpo d’alabastro,

così cantavano sul prato di Lete, tra gli alberi delle

anime, fior di papaveri, tra enormi anfore, vicino a Lete,

dove

il vento nell’aldilà silenzioso, dorme sul letto di asfodelo

nel mesto aldilà asfissiante, dorme profondamente,

non parla.