Mia madre

Una domenica verso sera

ha preso con due mani la tazza,

sorrise e stava là, seduta

nel crepuscolo, tranquilla.

Dai signori portava a casa

in un pentolino la nostra cena;

siamo andati a letto, e pensai

che loro mangiano assai.

Era mia madre, piccola, morì presto,

perchè le lavandaie muoiono presto,

i loro piedi tremano dalla fatica,

e la stiratura fa male alla testa.

Per montagna e nuvole

c'è il bucato e il vapore,

e per cambiare aria

puoi salire in soffitta!

Si ferma mentre stira,

la sua esile figura

venne infranta dal Capitale,

pensateci proletari!

Si è incurvata dal lavare,

non sapevo che fosse giovane;

nei sogni portava grembiule pulito

e la salutò il postino.