Anch'io

Sono artista. Le mie lasse, snelle dita,

Suonan sognando la corda della lira,

Accarezzo i belli e nuovi verbi,

Come il mercante i suoi persiani tappeti.

Io per le parole ignote ho l'amore

Concepite in febbre delle grandi ore,

Ed in rosso e bruciando e brillando

Rubano nuovi colori per il tramonto.

Non vedo il grigiore delle vie,

Per me sono morti i volti inerti.

Grandi illusi scrutatori di stelle

Sono i miei fratelli, i tristi arditi.

Sono artista. Mi arrampico da solo

Sul sentiero alpino dell'abisso e cielo.

Cerco un fiore, un nuovo fiore,

La mia vita per esso offrire!