Pero, ¿por qué si ha muerto lo matan diariamente
con hechos, con palabras y además con silencio?
¿Por qué quieren los suaves, disimuladamente,
pacificar su ira volviéndola de espuma?
Sobre la tierra el húngaro; en la tierra el poeta
que los surcos oprime con su puno furioso.
De su pecho una nube se fue volando al cielo
pero él continúa con sus revoluciones.
En el viejo terruno –su patria misteriosa–
continúa agitando (ni se calma ni olvida),
grita a través de mil hectáreas, y en su cólera
va detrás de los vientos por sobre el Hortobágy**
Vientos que, en su placer senorial, desbaratan
los montones de heno. Y de la pobre aldea
incrustada en la nieve, se llevan las techumbres
de paja ennegrecida de los hijos de Dózsa***
Su cuerpo es de la tierra. Su alma es del campesino,
y es por esto que a veces rechinan las azadas.
Su tumba es la parcela de tres mil indigentes;
en ella alza su techo y hará siembra y cosecha.
Su poesía es ley y en su dulce cadencia
caen piedras y crujen las puertas del castillo.
El arado abre surcos en su carne tan nueva,
porque es florecimiento, vida y eternidad.****
*Endre Ady (1877–1919), uno de los más
grandes poetas húngaros de todos los tiempos.
**Hortobágy, estepa árida en la Gran Llanura
húngara.
***Jefe de una rebelión campesina en el siglo XVI
a quien los nobles condenaron a la hoguera.
****Este verso es de una poesía de Ady.
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