Cada mañana de esta época incierta
me levanto sonriendo Y me Pregunto
¿qué será de mi torturador?
¿Será al final un don nadie que camina
entre nosotros Y toma el subte?
¿Habrá instalado una casa de masajes
donde chicas de 15 años trabajan a destajo?
¿Habrá instalado un call-center con cien telemarketers
en la calle Florida?
¿Tendrá una agencia de noticias bursátiles para diarios españoles?
Nunca volvía encontrármelo en la vida.
Quiero dejar en claro
que jamás encarcelaría a mi torturador
de ese modo no tendría razón para levantarme
cada mañana y hacerme estas preguntas
y no podría alimentar la seguridad de que,
tarde o temprano, voy a encontrármelo en el subte.
Esta época no es fácil.
Mi torturador está pobre, con los bolsillos vacíos.
En una pieza, en un rincón de la ciudad,
sigue pensando en el dinero, está loco,
tiene la obsesión que lo carcome por dentro.
En una novela de Bolaño es un aviador.
Romántica esa cuestión. Escribe versos en el cielo.
Qué culeao este Bolaño.
¿Qué será de mi torturador?
Le deseo lo mejor.
Le deseo lo mejor.
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