Salz und Brot

Nun schickt der Wind die Schienen voraus,

wir werden folgen in langsamen Zügen

und diese Inseln bewohnen,

Vertrauen gegen Vertrauen.

In die Hand meines ältesten Freunds leg ich

mein Amt zurück; es verwaltet der Regenmann

jetzt mein finsteres Haus und ergänzt

im Schuldbuch die Linien, die ich zog,

seit ich seltener blieb.

Du, im fieberweißen Ornat,

holst die Verbannten ein und reißt

aus dem Fleisch der Kakteen einen Stachel

- das Zeichen der Ohnmacht,

dem wir uns willenlos beugen.

Wir wissen,

daß wir des Kontinentes Gefangene bleiben

und seinen Kränkungen wieder verfallen,

und die Gezeiten der Wahrheit

werden nicht seltener sein.

Schläft doch im Felsen

der wenig erleuchtete Schädel,

die Kralle hängt in der Kralle

im dunklen Gestein, und verheilt

sind die Stigmen am Violett des Vulkans.

Von den großen Gewittern des Lichts

hat keines die Leben erreicht.

So nehm ich vom Salz,

wenn uns das Meer übersteigt,

und kehre zurück

und legs auf die Schwelle

und trete ins Haus.

Wir teilen ein Brot mit dem Regen,

ein Brot, eine Schuld und ein Haus.