Última Realitas

Eu sei, eu sei, também tu te envergonhas um pouco

porque eu não escrevo como o fazem os verdadeiros cantores,

e por vezes eu próprio me envergonho

de falar assim, de um modo tão banal,

de mencionar sempre assuntos quotidianos

e não o apocalipse, o paraíso, o inferno.

Quando leio os outros, admito-o, invejo-os

pela abundância, pela densidade dos seus poemas:

desordem bárbara, sortilégio verbal: neles rodopiam

o reino sombrio dos antepassados, a galáxia dos modernos,

o referencial dos mitos, as deflagrações atómicas

– são coisas, confesso, em que penso raramente.

Se afloram o meu espírito, afasto-as com rapidez;

sei que nunca me faltará tempo para elas.

Também sei, é certo, que me encontro cercado

pelo Hades, a ilha dos mortos, o insípido reino dos monstros.

É inútil que o descrevam com elevado engenho,

será sempre o velho circo do meu aborrecimento,

a antiquada, grandiosa e macabra melodia,

as existências subterrâneas, as transcendências,

essas coisas que apenas me fazem bocejar,

velhos cacos da mitologia aquecidos em banho-maria.

Evidentemente, conheço-me, eu próprio vivi o momento

em que a harmonia dos dados me tocou o coração e a mente,

a certeza gritante de que algures, de algum modo,

correm sete círculos de água negra e se abre

a goela do Seol deserto.

Ocasionalmente a lava dos infernos também jorrou em mim,

assim como fui ocasionalmente o flautista de Thanatos

chicoteado pela chuva num jardim nocturno.

Às paisagens vertiginosas de um mundo ante-diluviano

adaptava-se a vacilante visão cósmica da física moderna,

a ideia de que a vibração da matéria

– essa sólida massa emergente das dúvidas –

é devida à gravitação selvagem de cargas eléctricas,

é a relação da incerteza das radiações,

a ideia de que a solidez é pura coincidência,

que as certezas, os factos que acreditamos tocar

são apenas fórmulas, intersecções de linhas universais.

Causas e efeitos, a procura ardente, foram

abafados pelo jardim dos demónios, a longa noite das origens,

mas para mim é o mesmo, o ovo cósmico ou o átomo explosivo,

sinto-me oprimido entre velhas e novas mitologias,

estou-me nas tintas para o imutável, o eterno,

que um dia me absorverá, reduzido a iões;

para o ser inexistente, o negro ídolo ancestral.

Para mim o milagre é o que me trouxe aqui, na luz fugidia,

milagre é o que se esvai, que perdura um instante,

o que não existiu, não existirá e muda icontinuamente,

a febre quotidiana, abaixo dos trinta e sete, que garante

a sobrevivência, a diversidade, a realidade,

essa última realitas,

o que aparece e desaparece, o que se já esteve não voltará,

o que depois dos iões nem o Senhor dos mundos poderá recriar.