A flor do silêncio

O silêncio murcha, as folhas da tristeza brotam com as

suas nervuras rígidas.

Tu não grites, não grites, não me dilaceres com os teus

olhares,

Não me dês a forca das cordas vivas dos teus queixumes,

dos teus pesares.

Estou a ressequir-me no fundo da minha carne, a minha

morte veste-me de moscas ruidosas e azuis.

Os meus nervos estendem os seus tentáculos de polvo

para o vácuo viscoso,

Abarcam os astros-peixes da infância, enebriam-se com

o seu sangue ardente.

Sou apenas um olho glauco humedecido a rodar no seu eixo,

os meus tormentos incandescem.

Arranca-me às profundezas vítreas da minha indiferença,

liberta-me desta crisálida voraz.

Já oiço cantar o cervo, vamos por essas terras

Onde as florestas são de silêncio, e as árvores do mutismo

ostentam as suas ramadas,

Onde florescem aves vermelhas, o veado da doçura é errante.

Do teu coração jorra o meu, e ao luar desabrocha a

flor do silêncio.