Vorgefühl des festes

Ein Monat, anderthalb

hindämmernde Zeit,

durstiges Warten und

wasserfleckiges Schuhwerk.

Düstere feuchte Dämmerung,

darin schwebend

die dünne Kindheit – Orangen

und fünf Paar Männersocken.

Zeit, in welcher geheime

Gewißheit zittert:

es gibt einen Sieg, das Öllicht

flammt auf, es lodert und fackelt!

Das winterliche Dämmerlicht

strandet auf unserem Haus

und wirft seine grünliche Haut ab,

es sinkt immer tiefer.

Das Fest hielt Wache über der Stadt

oder hinter dem Frost

und wiegte den grünen Nebel.

Ich nahm das Fest in mir auf, verstohlen.

Es hatte kaum mehr als im Alltag gewogen.

Doch sag, was ist dieses Fest,

dieses Streulicht, der Funke, der aus einer

Stichwunde sickert, der zischt und prasselt

und Hunderte Nadeln versprüht?

Das Fest ist weit von allen Tagen entfernt.

Wie die Zeiger der Uhr von der Zeit.

Mein Herz schweigt von Jahr zu Jahr anders.

Die Maschine keucht, klappert und knarrt.

Weihnachten kommt immer schneller.

Der Winter wickelt sich auf wie ein Verband.

So viel Trauer ergießt sich unter dem Mond.

So viele Frauen gebären, so viel Trauer gebiert

das rauchende Eisen.

So viele liegen bereits,

Krähen, zu Haufen geschossen,

vor der Schwelle des Sieges.

So viele Leiber, verflochten,

bezeichnen einen einzigen Ort.

So viele Kerzen brennen

an Stelle der Sterne fort.

Sie naht,

ich fühle es, über die großen Wässer

gleitet sie immer näher heran,

die heiß ersehnte

feurige Botschaft

in einen Brustkorb geschlossen.

Ein rotes Stimmband

würgt meine Kehle.

Das Fest bleibt ewig, in weiter Ferne.

Es flieht die Vollendung. Beraubt mich seiner.

Nicht eingelöste Verlockung, nur heuchelnde Wörter.

Versprechungen Gottes, ein fauler Wechsel.

Der Raum erglüht, er weitet sich aus.

Ein gleißender freier Tag im Kalender.

Hier ist das Fest ein samtener Mangel.