M’hanno iscritto in ogni sorta di Libro

M’hanno iscritto in ogni sorta di Libro,

e in tutti i modi di me tengono conto.

Negli oscuri uffici dal odor di polverino,

anche me riguarda qualche foglio grigio.

Oh, stridor di denti. Oh, l’umiliazione,

perché son un prigioniero e non son libero.

La mia mano non mi appartiene, la mia gamba,

la mia testa, non son più, che un dato di fatto.

Sarebbe meglio vivere in un lontano deserto,

o putrefarsi abbasso, sotto la terra grassa,

poiché m’hanno iscritto in ogni sorta di Libro

e in tutti i modi di me tengono conto.

1921.