I soldati

Uno ad uno, sono tutti uomini silenziosi,

Ramo che dalla primavera in autunno volge,

Insieme: son soldati.

Uno ad uno, può darsi che ognuno

Avrebbe raccapriccio ad uccidere,

Insieme: terribile pugno sporco di sangue.

Uno ad uno, son mesti fuochi pastorali,

La loro fiamma qui e là indeciso balena,

Insieme: un oceano travolgente di lava.

Uno ad uno, sono tutte piccole vite,

L’arco della loro vita stancamente si declina.

Insieme, ahimè insieme: sono la morte.