Unglückliche Liebe 100.

Aus dem Leben ausgeschieden,

Mit dem Tode schon verwandt,

Welk an Seel' und Leib, den müden,

Ruh' ich hier am Bergesrand;

Aus der Pfeife steigt in Scharen

Dichter Rauch, geringelt, blau,

Während ich zu silberklaren

Meeresfluteh zweifelnd schau';

Mich erinnernd Sappho's Plage,

Und vom Schicksal dieses frage,

Ob ihr folgen hier hinein?

Und ein Echo zittert: nein.