Llanto tardío

Estoy ardiendo siempre en treinta y seis de fiebre

y tú no me curas, madre mía.

Como una leve, ligera muchacha al ser llamada,

te estiraste al lado de la muerte.

Quiero reconstruirte con el paisaje suave del otoño

y con las tantas mujeres cariñosas,

pero ya sé que no me alcanza el tiempo.

Un fuego espeso me devora.

Por última vez fui a Szabadszállás,

era el fin de la guerra

y en el desordenado Budapest

el almacén se había quedado vacío, sin pan.

Hice el viaje en el techo de un tren, echado boca abajo;

en la mochila traje patatas y mijo,

y hasta te conseguí, perseverante, una gallina,

pero tú ya no estabas en ninguna parte.

Me dejaste y te diste a los gusanos

toda tú, con tus dulces pezones.

Consolaste a tu hijo, abochornándolo,

pero era falsa, mentirosa, tu palabra querida.

Enfriaste mi sopa removiéndola, soplándola.

Decías: ¡Come, creces para mí, mi santo!

Y ahora tu boca vacía saborea la humedad pegajosa.

Me enganaste, mi madre.

¡Yo te hubiera comido! Tú trajiste tu propia

cena para mí (¿quién te la pidió?)

¿Por qué curvaste tu espalda para lavar?

¿Para que ahora la estires en el fondo de un cajón?

Mira, !qué feliz sería si me pegaras de nuevo!

Me pondría muy alegre pues te respondería:

¡Eres inútil, te esfuerzas por no ser,

y todo lo arruinas, tú, sombra!

¡Eres más tramposa que cualquiera mujer

que engana alentando esparanzas!

Furtivamente abandonaste a tu viviente fe

que pariste gritando por tus amores.

¡Gitana! Lo que me diste, zalamera,

¡todo me lo robaste a última hora!

El nino tiene ganas de decir blasfemias.

¿No lo oyes, mamá? ¡Regáñame!

Poco a poco amanece en mi mente,

se acabó la leyenda.

El nino que pende del amor de su madre

se entera al fin de que es un tonto.

Quien fue parido de madre al fin se desengana,

así, o porque él mismo trata de enganar.

Si lucha, muere de su lucha, si se reconcilia,

su reconciliación es su fin.