¡Trabajo! ¡Pan!
¡Trabajo! ¡Pan!
¡La multitud, la multitud se acerca!
Igual que moscas asustadas
desde la multitud vuelan las piedras.
Rocallas y chispazos
como miran al abrir los ojos
los que son golpeados por un bastón de hierro.
La multitud
es una inmensa selva que avanza;
si se detiene sangran sus raíces.
Tierra fecunda son las plantas
de sus pies y las palmas de sus manos.
Cien mil montañas son su pan,
toda la niebla no aplacaría su sed,
y aunque la niebla cubre los montes,
la multitud no tiene pan.
Como masa de pan está arrojada,
creciendo, fermentando,
la multitud.
Espesa célula primaria,
despliega sus antenas hinchadas,
se estira, se divide como ameba
y sus otros tentáculos retrae.
¡Mundo, te engulle la multitud!
De su nariz expulsa nubarrones,
sus dientes cariados no son más
que un curvo callejón de inquilinatos.
Trata de agarrar estirando al máximo las manos,
hacia la granja, la fábrica, la hacina,
hacia la jornada de siete horas,
hacia la Osa Mayor, las Pléyades
y el pozo de agua abundante en la llanura.
Sudados, encorvados padres míos,
mis dulces y flacas muchachas,
la multitud.
Alrededor, cañones humeantes.
La pajita quisiera detener el río,
¡pero, mirad, ya la arrastra la corriente!
y también se lleva los bancos,
los coches, las jaulas,
los cascos, los caballos
y las espadas en alto.
¡Oh!
Todo el resto es en vano:
¡regatear, maldecir, las palabras, el silencio!
Ella es
la construcción y el constructor;
abajo, los cimientos, allá arriba el techo,
el obrero, el proyectista.
Vivan los obreros, los campesinos,
no serán atrapados por la astucia burguesa,
pisoteada, pateada por un millón de pies.
¡Ea, multitud! ¡Adelante, adelante!
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