槌球

它滚向了一个站点沿着昏暗的车库的

一堵墙，滚进了升降门的

拱门，最后一声尖锐的木槌声

这么远地落到了它的后面现在惟有

想象力才能听见，啪嗒着在

修剪过的想象的草地上面。它淡绿色的条纹——

那老厨房勺子手柄的绿色——

如今更加苍白了，在灰尘的一声耳语下，

木头沿着纹理裂开了

以便那些裂纹一圈一圈地绕着它

就像一颗行星上的环。也许它就是

一个行星，甚至不是一个较小的

而是值得我们全神贯注的某个事物，

而我，在穿过这一生，

推着我的割草机进入那片阴影时，

成了第一个看见它等在那里的人。