中国诗

我读一首写于

千年前的中国诗。

作者叙说着

整夜打在他行船

竹顶上的雨，

和最后安顿在

他心里的和平。

只是巧合么？

也是十一月，满天迷雾，

沉沉暮霭。

只是偶然么？

另有某人生活着。

诗人们将重要性

归之于奖项和成功

而秋天周而复始

从骄傲的树上撕去叶子

假如还有什么留下，

唯有雨在诗中

轻柔的低语，

既不快乐也不悲伤。

唯有纯粹，无人看见，

当夜，光和影

匆匆曳着神秘

暂时忘却了我们。