叙事诗

在乌拉尔的库尔干市

在矿工节或是防空日

卡加诺维奇同志派人

给我爷爷送来一把左轮手枪。

我爷爷走出办公室

穿过蓝得像天空一样的走廊。

开着那辆黑色的进口摩托车

经过透明的标语和画像。

他路过许多活着的，活着的和死去的人，

他越过森林，河流，以及整个时代。

而在那弯成弧形的黑色翅膀上

云彩闪耀着蓝色的光泽。

究竟，在怎样的烟尘中，

可怜的孩子，我能用瘦弱的手臂

有一天把他拥抱？