Hyperions Schicksalslied

Ihr wandelt droben im Licht

	Auf weichem Boden, selige Genien!

		Glänzende Götterlüfte

			Rühren euch leicht,

				Wie die Finger der Künstlerin

					Heilige Saiten.

Schicksallos, wie der schlafende

	Säugling, atmen die Himmlischen;

		Keusch bewahrt

			In bescheidener Knospe,

				Blühet ewig

					Ihnen der Geist,

						Und die seligen Augen

							Blicken in stiller

								Ewiger Klarheit.

Doch uns ist gegeben,

	Auf keiner Stätte zu ruhn,

		Es schwinden, es fallen

			Die leidenden Menschen

				Blindlings von einer

					Stunde zur andern,

						Wie Wasser von Klippe

							Zu Klippe geworfen,

								Jahr lang ins Ungewisse hinab.