Come un insolito messaggero, che non sa niente di
Feito um estranho arauto que não sabe de notícia,
nuovo perché d’estate stava seduto in cima al monte e
pois passara o verão no topo da montanha e quado,
se di sera sotto di lui s’accendevano le luci della città, non
à noite, as luzes da cidade embaixo se acendiam,
gli sembravano né più grandi, né più vicini delle stelle,
não as via maiores nem mais claras que as estrelas,
sentendo un rombo, provò indovinare: macchina o aereo?
o motore sul Danubio levigato? se dalla valle arrivava
e, se ouvia um zumbido, especulava: carro? avião?
un fragore sordo, poteva pensare, laggiù i muratori stanno
ou lancha no Danúbio vítreo? e se no vale ecoava
costruendo una casa, o il vicino astioso sta provando
difuso um fragor surdo, deduzia que: trabalha o
la mitragliatrice oltre il fiume - per lui era lo stesso!
pedreiro ou, na ribeira oposta, o mau vizinho testa
si sa, la razza umana è sciocca, è irrequieta, rovina anche
il buono, costruisce per secoli, e per una baruffa infantile
metralhadoras – dava-lhe na mesma! ele sabia
fa crollare tutto di nuovo; per lui è più urgente l’amaro
que a raça humana é tola, inquieta, estraga o que há de bom,
bottino delle bande, che il rifiorir della terra, l’avvamparsi
constrói durante séculos e, em rixas de criança,
dello spirito e dell’amore sino al cielo accecando gli Dei
destrói tudo de novo, o espólio amargo das quadrilhas
testardi – questo lo sapeva bene il messaggero della
montagna e si nascose, lontano dalle notizie; ma quando
a instiga mais que o florescer da terra ou do que a chama
il vento arriva sibilando, se il sole è spietato mentre
do amor e da razão cegando céu acima os deuses
s’allontana guarda con sorriso voluttuoso, come si
sempre obstinados – ciente disso o arauto da montanha
spengono per lui nella tristezza le sue amanti, le fronde,
se escondeu, longe das notícias; mas, se açoite em mão,
pencolano come ballerina malata, che muore nel mezzo
della danza:
o vento chega embriagado, e, em fuga, o sol cruel
allora il messaggero s’alza, prende il bastone, s’avvia
sorri lascivo enquanto deixa as frondes – ex-amantes
verso i valli popolosi, come incalzato da una grande
que, em dor suicida, empalidecem oscilando como
notizia, se gli chiedono della notizia, grida: è autunno!
dançarina que, enferma, morre em meio à dança – o arauto
annuncia come notizia grande, quel, che tutti sanno:
è autunno!
se ergue e, com seu cajado, desce aos vales populosos,
è così anche per me, conoscitore di grande novella: come
tangido da montanha por grandes notícias; quando
il picco, quanto più è la neve sulla sua testa, tanto più
lhe perguntam, porém, quais são, só sabe: que é outono!
sorgenti premono, così trabocca dalle parole il mio vecchio
e alardeia o que todo mundo sabe: que é outono!
cuore; eppur che notizia porto io? e che m’importa delle
notizie? il mondo è in ebollizione, i giorni son in
minhas notícias são assim – e como há mais nascentes
competizione con gli anni, gli anni con i secoli, i popoli
nos montes mais nevados, o meu velho coração
folli son irrequieti: che importa? Io contemplo solo
também transborda de palavras: que notícias trago
l’autunno, sento solo l’autunno, come le piante sagge
no entanto? e que me importam? ferve o mundo onde competem
e animali miti, sento, come la terra si volge verso le aree
languide del cielo, languisce il suo respiro, come quello
dias com anos e estes com os séculos, agitam-se
degli amanti, oh, santo Ritmo, ritmo grande dell’eterno
doidos os povos: e daí? contemplo o outono apenas
amore, ritmo degli anni, ritmo della poesia di Dio, com’è
e o sinto como os mansos animais e as plantas sábias,
piccola ogni vicenda umana! sento i passi dell’inverno,
sinto que a terra adentra áreas do céu mais apagadas,
la tigre bianca s’avvicina, poi si distende sul paesaggio,
digrigna i denti, morde, poi solleva i suoi membri fiacchi
que seu alento, como o dos amantes, enlanguesce –
e s’avvia, il paesaggio è chiazzato dai suoi peli dispersi,
ó santo Ritmo, grão ritmo do amor eterno, ritmo
procede e sparisce nella giungla della primavera nuova.
dos anos e dos versos do Senhor – como é minúsculo
tudo de humano – eu ouço os passos tímidos do inverno,
já vem o tigre branco que se estende sobre os campos,
que range os dentes, morde, move os membros preguiçosos,
mancha a paisagem com seus pelos e, indo embora, embrenha-se
nas selvas olorosas de uma nova primavera.