Feito um estranho arauto que não sabe de notícia,
Come un insolito messaggero, che non sa niente di
pois passara o verão no topo da montanha e quado,
nuovo perché d’estate stava seduto in cima al monte e
à noite, as luzes da cidade embaixo se acendiam,
se di sera sotto di lui s’accendevano le luci della città, non
não as via maiores nem mais claras que as estrelas,
gli sembravano né più grandi, né più vicini delle stelle,
sentendo un rombo, provò indovinare: macchina o aereo?
e, se ouvia um zumbido, especulava: carro? avião?
o motore sul Danubio levigato? se dalla valle arrivava
ou lancha no Danúbio vítreo? e se no vale ecoava
un fragore sordo, poteva pensare, laggiù i muratori stanno
difuso um fragor surdo, deduzia que: trabalha o
costruendo una casa, o il vicino astioso sta provando
pedreiro ou, na ribeira oposta, o mau vizinho testa
la mitragliatrice oltre il fiume - per lui era lo stesso!
si sa, la razza umana è sciocca, è irrequieta, rovina anche
metralhadoras – dava-lhe na mesma! ele sabia
il buono, costruisce per secoli, e per una baruffa infantile
que a raça humana é tola, inquieta, estraga o que há de bom,
fa crollare tutto di nuovo; per lui è più urgente l’amaro
constrói durante séculos e, em rixas de criança,
bottino delle bande, che il rifiorir della terra, l’avvamparsi
destrói tudo de novo, o espólio amargo das quadrilhas
dello spirito e dell’amore sino al cielo accecando gli Dei
testardi – questo lo sapeva bene il messaggero della
a instiga mais que o florescer da terra ou do que a chama
montagna e si nascose, lontano dalle notizie; ma quando
do amor e da razão cegando céu acima os deuses
il vento arriva sibilando, se il sole è spietato mentre
sempre obstinados – ciente disso o arauto da montanha
s’allontana guarda con sorriso voluttuoso, come si
se escondeu, longe das notícias; mas, se açoite em mão,
spengono per lui nella tristezza le sue amanti, le fronde,
pencolano come ballerina malata, che muore nel mezzo
o vento chega embriagado, e, em fuga, o sol cruel
della danza:
sorri lascivo enquanto deixa as frondes – ex-amantes
allora il messaggero s’alza, prende il bastone, s’avvia
que, em dor suicida, empalidecem oscilando como
verso i valli popolosi, come incalzato da una grande
dançarina que, enferma, morre em meio à dança – o arauto
notizia, se gli chiedono della notizia, grida: è autunno!
annuncia come notizia grande, quel, che tutti sanno:
se ergue e, com seu cajado, desce aos vales populosos,
è autunno!
tangido da montanha por grandes notícias; quando
è così anche per me, conoscitore di grande novella: come
lhe perguntam, porém, quais são, só sabe: que é outono!
il picco, quanto più è la neve sulla sua testa, tanto più
e alardeia o que todo mundo sabe: que é outono!
sorgenti premono, così trabocca dalle parole il mio vecchio
cuore; eppur che notizia porto io? e che m’importa delle
minhas notícias são assim – e como há mais nascentes
notizie? il mondo è in ebollizione, i giorni son in
nos montes mais nevados, o meu velho coração
competizione con gli anni, gli anni con i secoli, i popoli
também transborda de palavras: que notícias trago
folli son irrequieti: che importa? Io contemplo solo
no entanto? e que me importam? ferve o mundo onde competem
l’autunno, sento solo l’autunno, come le piante sagge
e animali miti, sento, come la terra si volge verso le aree
dias com anos e estes com os séculos, agitam-se
languide del cielo, languisce il suo respiro, come quello
doidos os povos: e daí? contemplo o outono apenas
degli amanti, oh, santo Ritmo, ritmo grande dell’eterno
e o sinto como os mansos animais e as plantas sábias,
amore, ritmo degli anni, ritmo della poesia di Dio, com’è
sinto que a terra adentra áreas do céu mais apagadas,
piccola ogni vicenda umana! sento i passi dell’inverno,
la tigre bianca s’avvicina, poi si distende sul paesaggio,
que seu alento, como o dos amantes, enlanguesce –
digrigna i denti, morde, poi solleva i suoi membri fiacchi
ó santo Ritmo, grão ritmo do amor eterno, ritmo
e s’avvia, il paesaggio è chiazzato dai suoi peli dispersi,
dos anos e dos versos do Senhor – como é minúsculo
procede e sparisce nella giungla della primavera nuova.
tudo de humano – eu ouço os passos tímidos do inverno,
já vem o tigre branco que se estende sobre os campos,
que range os dentes, morde, move os membros preguiçosos,
mancha a paisagem com seus pelos e, indo embora, embrenha-se
nas selvas olorosas de uma nova primavera.