最后一小时

一股香味在他的房间萦绕，也许

只是记忆，或一点春夜的气息，

透过半掩的窗口透进来。他整理好

要带的物品。他用床单

盖上了那面大镜子。如同往常，他的指间

仍能感到一种匀称而美好的体感，

以及他笔尖的孤独之感——没有矛盾：

诗歌的最高结合。他从不想

欺骗任何人。快到终点了。他再次

问道：“也许是感恩，或

只是感恩的渴望？”他的旧拖鞋从床底

露出。他不想再

盖上它们了（哦，当然，是另一时刻）。接着

他把小钥匙放于背心口袋中，

坐在房屋中，他的手提箱上，

独自一人，哭起来了，那是他第一次

如此地确定他自清白。