１９４５

－一一你！最后的波兰诗人！——醉了，他拥抱我

我的先锋派朋友，穿着长长的军大衣，

活过了俄国战争，那里，不言而喻。

他没能从阿波里奈尔那里，或从立体派的宣言，

或巴黎街头的欢庆，学到那些东西。

对幻想的最好治疗是饥饿、忍耐和顺从。

在他们美好的首都他们仍爱交谈。

但二十世纪在继续。一些词语

将表示着什么，不由他们决定。

在台阶上，用一块破布包扎流血的双脚

他抓住了那些祟高世代无益的骄傲。

他目光的尽头，一片沼泽，还没偿还给大地。

灰色的静寂停留在每个部落和人民头上。

在巴洛克教堂的钟声后，在手握住军刀后，

在自由意志的争吵，和议会的辩论后。

我眨着眼，荒谬而固执，

独自和圣母马利亚对抗着难以驳倒的力量，

热切的祷告者们，镀金雕像以及奇迹的一个后裔。

我知道我会用被征服的语言说话

比起古老的风俗，家规，圣诞节的金箔，

还有每年一次的欢乐颂歌，它并不持久。