白色上的白色（45）

十一月的入口，没有一个人。 

十一月来了，好像什么也不是。 

门已经打开， 

它走进来，脚几乎没有碰到地面。 

没有看一眼面包，没有尝一口酒。

没有解开寒冷的死结。 

只是在紫罗兰的光影中，不停地 

朝屋子里的孩子微笑。 

那嘴，那目光。那双手

不属于任何人。它要离开， 

它有自己的音乐，自己的规律，自己的秘密。 

但这之前，它抚摸大地。 

仿佛大地是它的母亲。