Abend

Die Häuser stehen steif an ihren Gattern.

Laß deine Augen, letzte Spatzen, flattern.

Schmeißfliegen setzen sich auf Dein Gesicht.

Spürst, Kuno, Du die ewgen Mühlen nicht –

Der Stumpfe bohrt Dir Löcher in den Kopf.

Sieh noch den Mond, der Mörder Mostrichtopf.