Finale

Wie Siegesjauchzen ist es, das

Jahrtausende verrauschend weiterwerfen.

Die Berge donnern.

An den Eisenklammern

Rüttelt Prometheus,

Rüttelt, rüttelt,

Sie rucken – springen –

Ein Erlösungsschrei

Gellt über die Welten hin.

Doch er

Schüttelt die Glieder, die lang entwöhnten,

Reckt die Arme, die lang gelähmten,

Schreitet hinab,

Ein Sturzbach, den der Tauwind losgeküßt –

Vom Kaukasus hinab zu seinen Menschen.

Festglocken dröhnen,

Sonnentrunkne Reigen

Flattern um ihn, dionysisch verschlungen,

Weinlaubumkränzt:

»Prometheus!

Gott des Lichts!

Heil dem Erlösten, der die Welt erlöst!«

An seinen Armen glühn die Eisenstriemen

In roten Flammen auf.

Und dann –

Plötzlich ist er's nicht mehr:

An den Händen klaffen

Braune Wundenmale wie von Kreuzesnägeln,

Blutige Schmerzensmale. –

Doch aus den Augen bricht ein goldner Strom

Von Morgenlicht,

Aus tiefen Balduraugen ...

Baldur-Prometheus-Christus –

Heiliges Leben

In Licht, in Schönheit,

Nie sterbender Götterrausch

Glühendster Trunkenheit! ...

Nur fühlen, atmen, schwelgen. Seligstes

Nirwana und

Aus tausend Himmeln tausend Morgensonnen.