En la arena del mundo somos tigres y leones.
Nacemos con las garras bien afiladas.
No hay nadie que no tenga agudos colmillos,
disposición para la lucha, talento innato
Unos cuantos alcanzan el doctorado,
grandes torturadores o asesinos en
serie.
Pero todos ganamos nuestro diploma
en la escuela del desamor,
en el colegio del odio,
en el seminario de la
intolerancia.
La inmensa paradoja es que se ha hecho justicia
a nadie en el reparto de los males se le negó su rebanada.
Daga es la mano, proyectil el puño,
flecha incendiaria y venenosa es la lengua
y látigo los dedos que abofetean.
Todos nosotros somos ministerio de guerra,
ejércitos compuestos de una sola persona,
tropas de asalto contra el semejante
a quién nunca hallaremos desarmado.
Me haces algo, contesto, me respondes.
Perpetuamos el ciclo interminable.
Y si alguien se atreve a interrumpirlo
será marcado a fuego y hierro
con el terrible: cobarde.
¿A quién honran los pueblos y las artes?
Al que deja montañas de cadáveres
para salvarlos de su error: ser
distintos.
La vida sólo avanza gracias al conflicto.
La historia es el recuento de la discordia
que no termina nunca.
El zarpazo bestial es tan humano
como la dentellada.
El heroísmo auténtico sería
entender las razones diferentes,
respetar la otredad insalvable,
vivir hasta cierto punto en concordia,
sin opresión ni miedo ni injusticia.
Pero entonces, señores, no habría Circo,
no habría historia ni drama
ni noticias.
No estaría bajando esa cuchilla
que ahora mismo cercena mi
cabeza.
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