Soneto da rosa tardia

Como uma jovem rosa, a minha amada…

Morena, linda, esgalga, penumbrosa

Parece a flor colhida, ainda orvalhada

Justo no instante de tornar-se rosa.

Ah, porque não a deixas intocada

Poeta, tu que és pai, na misteriosa

Fragrância do seu ser, feito de cada

Coisa tão frágil que perfaz a rosa…

Mas (diz-me a Voz) por que deixá-la em haste

Agora que ela é rosa comovida

De ser na tua vida o que buscaste

Tão dolorosamente pela vida?

Ela é rosa, poeta… assim se chama…

Sente bem seu perfume… Ela te ama…

Rio, julho de 1963