Soneto a Octávio de Faria

Não te vira cantar sem voz, chorar

Sem lágrimas, e lágrimas e estrelas

Desencantar, e mudo recolhê-las

Para lançá-las fulgurando ao mar?

Não te vira no bojo secular

Das praias, desmaiar de êxtase nelas

Ao cansaço viril de percorrê-las

Entre os negros abismos do luar?

Não te vira ferir o indiferente

Para lavar os olhos da impostura

De uma vida que cala e que consente?

Vira-te tudo, amigo! coisa pura

Arrancada da carne intransigente

Pelo trágico amor da criatura.

Oxford, 1939