Vinte anos

Pela campina as borboletas se amam ao estrépito das asas.

Tudo quietação de folhas. E um sol frio

Interiorizando as almas.

Mergulhado em mim mesmo, com os olhos errando na campina

Eu me lembro da minha juventude.

Penso nela como os velhos na mocidade distante:

— Na minha juventude…

Eu fui feliz nesse passado grato

Viviam então em mim forças que já me faltam.

Possuía a mesma sinceridade nos bons e maus sentimentos.

Aos frenesis da carne se sucediam os grandes misticismos quietos.

Era um pequeno condor que ama as alturas

E tem confiança nas garras.

Tinha fé em Deus e em mim mesmo

Confessava-me todo domingo

E tornava a pecar toda segunda-feira

Tinha paixão por mulheres casadas

E fazia sonetos sentimentais e realistas

Que catalogava num grande livro preto

A que tinha posto o nome de Fœderis Arca.

A minha juventude…

Onde eu seguia ansioso Tartarin pelos Alpes

E Júlio Verne foi o mais audaz de todos os cérebros…

Onde Mr. Pickwick era a alegria das noites de frio

E Athos o mais perfeito de todos os homens…

A minha juventude

Onde Cervantes não era o filósofo de D. Quixote…

A minha juventude

E a noite passada em claro chorando Jean Valjean que Victor Hugo matara…

Como vai longe tudo!

Pesa-me como uma sufocação meus próximos vinte anos

E esta experiência das coisas que aumenta a cada dia.

Medo de ser jovem agora e ser ridículo

Medo da morte futura que a minha juventude desprezava

Medo de tudo, medo de mim próprio

Do tédio das vigílias e do tédio dos dias…

Virá para mim uma velhice como vem para os outros

Que me dissecará na experiência?

Da campina verde voaram as borboletas…

Só a quietação das folhas

E o meu turbilhão de pensamentos.

—