A você, meu caro Millôr Fernandes…

A você, meu caro Millôr Fernandes

(Poeta íntimo, homem triste, grande humorista, mais conhecido por Vão Gôgo

E às vezes […] )

A você que me pede o poema da minha tão sonhada volta ao Rio

Eu direi humildemente: faço.

Não é fácil, mas faço. Sem dúvida melhor fora

Sair por aí transpirando e sonâmbulo, os braços estendidos

A todos os azuis, os pés

Indiferentes a todos os abismos, a aspirar, de olhos cerrados

Os úmidos perfumes desta cidade de infinitas paciências

E fragrâncias. Entretanto

Coisa grave é um poema, e eu me dedicarei provisoriamente

A tão duro dever. Nada lhe prometo, porém

De bom de vez que ora sou apenas o filho pródigo e sinto-me ainda obnubilado

De beleza.

Ah, nada mais doce que essa sensação de pousar a cabeça no colo morno da pátria

E deixar-se estar olhando o céu – como no Arpoador

Onde se morre a cada instante ante o dilema

Natureza e mulher. Que coisa, Millôr Fernandes

A mulher no Rio! Quantas cortinas

De veludo nos seus olhos, e com que maciez são abertas

Até a vida! Que delícia, Millôr Fernandes

Que grande delícia! A ela, antes e primeiro – salve!

E salve lindo! Por ela tudo: poemas, alaúzas, ombro-armas

Mortes, ressurreições.

A que vai nunca é como a que vem. Ah, não é ela

Número apenas, nem traz a fisionomia

Pregada ao rosto como uma máscara. A ela

Salve, e salve lindo! Por ela tudo: poemas, alaúzas, ombro-armas

Mortes, ressurreições.