Genebra em dezembro

Campos de neve e píncaros distantes

Sinos que morrem

Asas brancas em frios céus distantes

Águas que correm.

Canais como caminhos prisioneiros

Em busca de saída

Para os mares, os grandes, traiçoeiros

Mares da vida.

Cisnes em bando interrogando as águas

Do Ródano, cativas

Ruas sem perspectivas e sem mágoas

Fachadas pensativas.

Chuva fina tangendo namorados

Sem amanhã

Transitando transidos e apressados

Pont du Mont Blanc.

Relógios pontuais batendo horas

Aqui, ali, adiante

Vida sem tempo pela vida afora

Tédio constante.

Tédio bom, tédio conselheiro, tédio

Da vida que não é

E para a qual há sempre bom remédio

Do bar do “Rabelais”.